А сама так же писать - не могу. Наверное, каждой открытости есть предел или какой-то запас прочности. Еще десять лет назад я могла разоткровенничаться, написать о том, чем душа горит, о чем мечтается... И ведь были мечты - настоящие, а не о покупке джинсов или оплатить, наконец, все ЖКУ и не остаться без зарплаты... Теперь же ничего этого нет. Я прихожу домой и все так же убегаю от реальности, но уже механически. Лишь бы что-то звучало из телевизора/телефона/ноутбука - но не музыка - лишь бы руки были чем-то заняты: уборкой/игрой в телефоне/вязанием, а голова при этом была бы пустая. И сердце тоже.
От всего этого спасает только работа. Вот там мне хорошо, особенно когда очень много дел, задач, которые надо быстро решать, они все меняются, идет какой-то движ на скорость, и мы с администрацией школы действительно одна команда. Но, к сожалению, только на несколько часов.
И я не люблю поэтому выходные, даже боюсь их. Потому что это слишком личное время, потому что из плюсов в них только возможность выспаться. Но для себя мне давно уже ничего не хочется делать. Хорошо, когда подружка вытащит меня куда гулять, а потом мы закупаемся едой и едем к ней, смотрим фильм, едим какой-нибудь шашлык, смотрим фильм... Но и это все превращается в рутину, а у меня создается ощущение, что я живу какой-то не своей жизнью, будто влезла в костюм не по размеру, и он жмет везде, но я уже притерпелась к нему и вроде бы все ок...
А все и было бы ок, если бы я могла влюбиться. Пусть не в реального мужчину, так хотя бы в какого-нибудь героя. Но нет, все, эта опция уже деинсталлирована. Если в плане секса я могу еще почувствовать привлекательность какой-либо особи, то влюбиться - нет, уже нет. Я люблю кота, люблю моих друзей, маму, племяшку - но не мужчин. Когда случилась эта дрянь с Сережкой, я на два года выпала из жизни и чувств, потом открыла для себя "Титаник", его создателей и экипаж, потом были "Пираты Карибского моря" и Норрингтон... Но даже в такие мечты, где можно идеализировать героя как хочешь, я не смогла влюбиться. И потому и перестала писать. Как можно о чем-то писать, если твое сердце не горит, не влюблено, не открыто к чувствам, как тонкая струна?
Иногда я реально ощущаю, как на меня давят прожитые с 20 лет года. Нет, я далеко не старуха и не опускаю руки, но все эти разочарования уже начинают прижимать к земле. Когда-то я думала, что мир не сломает меня - мир меня не сломал. Он лишь выжег из моего сердца любовь к мужчине...
Наверное, потому и открываться уже хотя бы знакомым людям в дневнике мне трудно. Если кто-то назовет меня слабой - не обижусь. Я с детства продиралась сквозь жизнь, как сквозь чащу с заборами, и огрубела почти до равнодушия, закрыв этим свою душу.
И теперь если что-то может зашевелиться, то только где-то там, под толстым слоем бетона и пыли.
Вся литература говорит о том, что может росток пробить плиту разочарования. Но это как надеяться, что можно вылечить нарушения интеллекта. Правда, жизнь непредсказуема, так что возможно все, даже слон, пролетающий на воздушном шаре над Воронежем.
Ладно, пора заканчивать эту глубокую философию на мелком месте. Я тут когда-то пыталась рассказать о себе и своей жизни, попробую завтра еще раз. Вдруг кому-то интересно знать о моем дыбре чуть больше, чем размышлизмы.