По-моему это просто офигенно:

@темы: музыка

---

09.12.2011 в 13:10

Пишет  Соот-сэйор:

Пойти нельзя остаться. www.pravmir.ru/pojti-nelzya-ostatsya/
Пишет священник Дмитрий Свердлов : Я не иду точно. В субботу я служу Литургию, и не вижу пока никаких для себя оснований ее отменять. Но это не значит, что я не буду участвовать в подобной акции в будущем. И равно не значит, что буду.

Все очень неопределенно сейчас.

Этот митинг может обернуться карнавалом, а может стать настоящей гражданской акцией.

Он может по-настоящему сплотить людей в любви друг к другу, а может выйти кровавой бойней.

Он может быть началом возрождения России, а может оказаться точкой невозврата – развала даже такой несовершенной страны, которая у нас есть.

А может стать вообще ничем. Пшиком. Пустышкой. После которой ничего не изменится.

Кто знает? Кому дано знать судьбы Божии?

Я не иду. Пока.

Идти ли тебе?

Откуда я знаю? Реши сам, не переваливай ответственность на меня. Это не честно.

Загляни внутрь себя. Постарайся найти ответ на вопрос, зачем ты идешь? Почему не идешь? Найти ответ на этот вопрос важнее всего того, что будет происходить на митинге и вокруг него. «Сподобившийся увидеть себя выше сподобившегося видеть ангелов». Узнав себя, ты точно будешь знать, идти тебе или нет, и зачем и почему.

Но если пойдешь – помни, что ты отвечаешь за все, что там будет. За себя и за своего ближнего.

Будь готов к тому, что карнавал может перерасти в побоище. Будь готов к тому, что тебя могут арестовать. Будь готов к тому, что тебя могут осудить, и следующие, например, две недели твоя семья тебя не увидит. Будь готов к тому, что когда-то потом, в будущем, когда уже и впечатления о 10-м декабря 2011 года сотрутся из памяти, твое участие в этом митинге неожиданно выплывет из твоего досье и будет предъявлено тебе в неожиданном месте при неожиданных обстоятельствах.

Подумай, брат, достанет ли у тебя сил отвечать за последствия своих решений. Взвесь все «за» и «против». С холодным сердцем, трезвой головой и без иллюзий. И если да – то да, а если – то нет.

И если ты не идешь, тоже не забывай об ответственности. О том, что все «само» не решится.

И не забывай, что митинг – далеко не единственное средство улучшить жизнь вокруг тебя. Ты можешь стать волонтером. Ты можешь стать сестрой милосердия. Ты можешь выучиться на юриста и защищать тех, кто не может себя защитить. Ты можешь выучиться на гражданина.

В конце концов, ты можешь выучиться на человека. Всегда пригодится.

---

Пишет  alter-sweet-ego:

09.12.2011 в 12:34

Кейя,

Какая разница, кому взойти на крест -
Для галочки сойдёт любой прохожий.
А небеса - ну что нам до небес?
Заглядываться вверх - себе дороже!
Вся жизнь - игра, и карты надо бить,
Пока вокруг не каркают вороны.
Какая разница, с какой сегодня быть
По старой схеме съём-подьезд-гондоны?
Зачем ещё всё как-то усложнять,
Когда и так всё слишком сложно стало?
Улыбкою Иуды - как печать.
Держи монеты. Тридцать. Я считала.
Да, жизнь - игра, и что нам до небес,
Когда охота выжить как угодно.
И - раз нет разницы, кому взойти на крест -
Найдите мне, пожалуйста, свободный...

(с) моё

URL комментария

---

Хоть что-то хорошее есть в этой жизни!

"Петров официально покинул «Лотус Рено»

Французский гонщик Роман Грожан стал вторым боевым пилотом «Лотус Рено» в сезоне-2012, заменив россиянина Виталия Петрова, сообщает официальный сайт команды.

Грожан, ранее занимавший должность запасного пилота черно-золотых, станет напарником Кими Райкконена, контракт с которым был подписан после окончания чемпионата мира-2011."

(с) spotrbox.ru

Я очень надеюсь, что Петров не останется в Формуле 1. Как же он меня ДОСТАЛ!!!

@темы: формула 1

---

Жесть...

Уфа потихоньку сходит с ума...

"По многочисленным просьбам мы делаем марафон Гарри Поттера! 2 подряд ночи сказок про всеми любимого волшебника.

9 декабря

20.45 - Сбор гостей

21.00 - "Гарри Поттер и философский камень" реж. Крис Коламбус (2001 г. США, Великобритания)

23.30 - Антракт: кофе и музыка

23.45 - "Гарри Поттер и тайная комната" реж. Крис Коламбус (2002 г. США, Великобритания)

02.15 - Антракт: кофе и музыка

02.30 - "Гарри Поттер и узник Азкабана" реж. Альфонсо Куарон (2004 г. США)

04.40 - Антракт: кофе и музыка

04.55 - "Гарри Поттер и кубок огня" реж. Майк Ньюэлл (2005 г. США, Великобритания)

07.20 -Выходим на улицы любимого города и ждем когда к нам прилетит сова с письмом из Хогвартса.

10 декабря

20.45 - Сбор гостей

21.00 - "Гарри Поттер и орден Феникса" реж. Дэвид Йэтс (2007 г. США, Великобритания)

23.10 - Антракт: кофе и музыка

23.25 - "Гарри Поттер и Принц-полукровка" реж. Дэвид Йэтс (2009 г. США, Великобритания)

01.45 - Антракт: кофе и музыка

02.00 - "Гарри Поттер и Дары смерти: Часть I" реж. Дэвид Йэтс (2010 г. США, Великобритания)

04.20 - Антракт: кофе и музыка

04.35 - "Гарри Поттер и Дары смерти: Часть II" реж. Дэвид Йэтс (2011 г. США, Великобритания)

06.35 -Выходим на улицы любимого города и уже не боимся Сами-Знаете-Кого."

@темы: гарря поттер

---

Сижу задыхаюсь на работе. В ноябре, уступив нытью моих коллег, я согласилась заклеить окна, и теперь не продыхнуть, потому что не проветрить...
От админки на ПФ пухнут мозги. Удовольствие доставил только полуанонимный стеб "Типичный памкинпай". Реально хочется притащить попкорна и наслаждаться чтивом и едой перед компьютером.
Выловила замечательный перл:
"И у тебя такие зеленые глаза, они зеленее, чем трава, зеленее листвы на деревьях, зеленее даже Снейпа в моменты злости! Они самые зеленые на свете."
Бедный, бедный Гарри Поттер!..

@темы: всякая фигня, гарря поттер, фанфикшн

---

Иргиз плохо... Иргиз очень плохо... Но надо вставать и топать на работу... Долбанная жизнь...

@темы: мысли вслух

---

Интернет он не изобрел, но притащил ей аппарат - предок аськи. О_о...
Мне бы такого мужчину... Эх....

@темы: "мыльная опера", "Нано"

---

Вчера исполнился ровно год, как я пришла на ПФ... Чем бы отметить сие величайшее событие?..

@темы: всякая фигня, гарря поттер, фанфикшн

---

Кто знает, тот поймет))

Аааааа!!!! Я нашла Селесту на ИСПАНСКОМ!!!!!

@темы: "мыльная опера"

---

Я ненавижу свой будильник!!!
Особенно если он звонит тогда, когда меня целует Густаво...

---

Я точно оборотень. Как только месяц близится к полнолунию - я становлюсь психом: ору, бью посуду, злюсь на всех... И - не сплю по ночам. То есть вот как щас - проснулась в четыре утра и так и не смогла уснуть, а уже скоро вставать на работу. Одолжите мне кто-нибудь ликантропного, а то ж я все в округе разнесу...

@темы: дневник, мысли вслух

---

Редактор: Извините, но ваш фанфик - отборная перловка. Если бы это была пародия на штампы и клише жанра - возможно, но так как вы пишете это на полном серьезе - то извините, отклонено.

Аффтар: Может нужно изменить шапку?!

@темы: всякая фигня, фанфикшн

---

Устала ужасно. И сердце еще болит до кучи. Как пережить сегодняшнюю репетицию?
И еще мучает вопрос: если я воткну в лингвистику математику, меня сразу сожрут, или оставят на сладкое?..

@темы: мысли вслух

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

- Этой ночью мы будем делать, то чего нельзя...
- На ноль делить что ли?

---

Иргиз напилась до чертиков с коллегой по работе и стояла на мосту через железную дорогу, орала "Выйду ночью в поле с конем..."
Только чтобы не разрыдаться от давно похороненных чувств...
Лис никогда не будет счастлив, потому что Принц никогда не поймет его...
Прости, Альти, но это так...

@темы: мысли вслух

---

Как надо писать

Внезапное, совершенно неожиданное открытие, прямо-таки шок!
Александр Костюнин "Офицер запаса"

Афганские горы – царственные, грозные, неприступные.

Поднимающие на тяжёлых пиках бездонное голубое небо, окрашенные восходящим розовым солнцем или тающие в восточной ночи, усыпанной каратами мерцающих близких звёзд.

Горы, которые сначала приводили меня в немой восторг, я затем проклял.

Они не отпускали…

Афганистан позади. Мирная жизнь.

Сколько раз я пытался представить её там, среди враждебной пыли. Никак. Только желанные образы жены и сына неясными миражами вставали над раскалённым дневным песком.

Сушь.

Расплавленное солнце.

Оно слепит глаза, как на допросе.

Мелкий вездесущий песок проникает всюду: в рот, под воспалённые красные веки, на затвор автомата – сколько ни чисти. Были моменты, когда желание освободиться от противного хруста на зубах заглушало всё остальное…

Всё, даже страх перед шальной пулей.

В такие минуты, когда человек осознанно, устало глядит в глаза смерти, для него всё просто и понятно.

Просто, как приказ. И не выполнить его нельзя.

Просто и надёжно, как боевые друзья.

Просто, как жгучая жажда и мечта о глотке стылой ключевой воды.

Просто, как Родина. Невозможно поверить, что она способна отказаться от тебя…

Как всё просто и как сложно…

Почему моя память не хочет вычеркнуть их навсегда, отчего зачастую старается приукрасить время службы, которое наши кадровики учитывали «день – за три»? Почему даже под пулями, зная, что дома ждут и за спиной надёжный тыл, мне было проще?

Может, оттого, что здесь, в мирной жизни, всё оказалось трагичнее. Незримый фронт был повсюду. Война шла без правил. Не с чужими – со своими.

У каждого своя война.

Как-то разом всё закрутилось.

Страна в одночасье сделалась другой.

Светлану с работы деликатно, но настойчиво попросили. В глаза прямо не говорили, за что. Давали понять: из-за меня. Теперь позорно, видишь ли, в «органах» стало служить. Так считали уже не только на кухне. Не только на улице.

Для того чтобы избавиться от старой гвардии, чтобы провести нужные им изменения, «контору» несколько раз переименовывали. И кадры зачищали, зачищали. Когда это не помогло, после девяносто третьего, сверху в каждое управление пришла разнарядка: сколько сотрудников должно быть уволено в первом квартале, во втором… Сколько за год. Людей убирали сотнями.

На их место набирали новичков.

По знакомству. С улицы. В спешке…

В этой ситуации оставаться на работе я не мог, подал рапорт. Хотя служить нравилось. Предлагали повышение. И нужно-то было всего ничего: сдать людей, с кем работал.

Своих сдать?!

Ну уж – дудки!

Во время обеда, подгадав, чтобы никого не было рядом, сжёг папки по своей агентуре в нашем «мартене».

В диссидентских материалах мне как-то попалась на глаза фраза: «Честь воина – не в покорности государству, а в заветах рыцарства». Помню, смеялся от души.

Оказалось, государства-то разные бывают…

Вот превратился в пенсионера. Это я... Ещё сегодня марш-бросок, в полном боевом, для меня не вопрос, а тогда и многим молодым нос утирал. Незаметно остались без денег. Ну да хватит об этом.

Пока меня не было, вся нежность доставалась сынишке. Он рос обласканным, зализанным.

Чтобы не снимать сына из бассейна и английской школы, Светлана продала сначала свои серёжки, затем обручальное кольцо. Тянулись из последних сил. Ведь не кукушонок, свой. Выучили не хуже, чем у других. А запросы у него всё растут и растут… Сын переменился. У него девки, одна за другой. Приводит их сюда. Куда ещё?! В двухкомнатной квартире не сильно размахнёшься. Напьются. Ночами песни горланят, визжат в детской, ржут, голые пробегают в туалет. Утром пытаюсь завести с ним разговор, он в ответ: «Я не хочу ждать вашего проклятого «завтра». Не хочу вообще ждать. Я жить хочу. И буду. Сейчас. А вы провалитесь пропадом вместе с матерью!!!»

И, выскочив из своей комнаты, зло бросил мне в лицо:

– Ты видел картину «Сын Ивана Грозного убивает своего отца»?

Жена не выдержала. Сорвалась. В себя ушла. Стала заговариваться. В поликлинику возил, говорят: «Кладите в стационар». Это в психушку, то есть…

Теперь четыре года так.

Перед Афганом не успели выехать из коммуналки. Пообещали: «По возвращении». Раз вернулся живым, деваться некуда – дали «двушку». Хотя без людей хуже. Дома её не оставишь одну. Ходит в забытьи. Волосы неприбранные, куделью. Взгляд бессмысленный. В туалет или что ещё – сама пока. Или вдруг заговорит быстро-быстро. Не понять половину. Взгляд безумный. Сына перестала узнавать. Меня несколько раз называла – Света…

На днях Володя Зайков (в одном подразделении служили) пригласил на рыбалку. Я решил Светлану на недельку отправить в больницу. Может, подлечат заодно. Захотел отдохнуть. Не могу уже. В бабу превратился: и стирка, и уборка, и варка на мне. Пока жена была здоровая, я иногда к девчатам подваливал. И хотелось, и моглось. Даже интересно было: вроде на оперативной работе. А сейчас не пойму, что со мной. Скрываться не от кого. Никому отчёта давать не надо. Рад бы отчитаться, да не нужен мой отчёт никому…

С медиками договорился. Пока бегал в магазин, приехали. (Ни раньше, ни позже.) У подъезда «скорая помощь». Крест, будто алой кровью по белому. Беда явилась не чёрным вороном – тревожной чайкой. Дверь в квартиру приоткрыта. В оторопи остановился.

Помедлил. Захожу. В прихожей санитар с носилками. Фельдшер с саквояжем.

Светлана…

Она сидела на пуфике в большой комнате. Некрасивая. Бледная. Голова безвольно наклонена набок. Тёмно-русые волосы до плеч. Длинные худые руки с неухоженными ногтями плетьми лежали на коленях. И всё это – моя жена. Она заметила мой приход. Голова дёрнулась. Глянула отрешённо снизу вверх, затем глаза уставились в одну точку, чуть выше моей переносицы.

Фельдшер «скорой», женщина лет сорока в мятом колпаке, дымила, закинув ногу на ногу. Увидев меня, затушила папиросу в блюдце и с видимым облегчением поднялась:

– Вы кем больной доводитесь?

– Муж…

– Ну вот и славно. Госпитализируем в стационар. Ей самой будет полезней. Да и вам, думаю. Вы мужчина ещё молодой… Давайте грузить. Петя, сделай укол.

При этих словах жена как-то сжалась вся, сделалась меньше, беспомощней. Пальцами вцепилась в края пуфика.

– Не нужно. Она сама. Светлана, вставай. Пойдём.

Жена посмотрела сквозь меня и глухо произнесла:

– Куда?

– Пойдём.

– Куда они меня ведут?

– Светлана, пойдём. Я с тобой.

Попытался ей помочь. Она тихо поднялась и, слегка покачиваясь, молча пошла к двери.

Лифт был заранее вызван. Она шагнула в него, будто в пропасть. Я следом.

– Свет, всё будет хорошо, – я погладил её по плечу.

Приёмный покой. Бумажные формальности. Медсестра, открыв спецключом дверь, заученно придерживая за локоток, увела её вглубь.
Она ушла, даже не посмотрев на меня.

На рыбалке были вдвоём. В Подмосковье не остались, уехали в соседнюю Владимирскую область. Набрали водки. До рыбы дело не дошло. Просидели у костра и одну, и вторую сентябрьские ночи. Пили, вспоминали, поминали, молчали. В Москву вернулись в среду.

Светлану нужно было забирать лишь в следующий вторник. Опять пил. Уже один. Ходил в магазин. Ещё пил. От водки и вина только чернело на душе. С сыном в квартире расходились краями, словно чужие. Просил ведь навестить мать в больнице, пока меня не было. Спрашиваю: «Ходил?» Не отвечает. Да чего спрашивать?! Вижу: не ходил. Яблоки как лежали приготовленные на кухне, так и лежат.

Началось в четверг. В пятницу больше...

Такая тоска взяла.

Никогда и на день не оставлял я её одну. Как она там без меня? В субботу места не могу себе найти. Нет, чувствую, до вторника мне не дожить. Принял душ. Выпил крепкого чаю. Тщательно побрился. Погладил костюм. Надел белую рубашку, галстук. Начистил туфли.

Поехал. Волнуюсь. У метро купил букет поздних цветов.

Приёмный покой. Дежурный врач:

– Раньше решили? Ну, забирайте. Ей лекарства уже не помогут. Запустили вы больную.

Я томился в ожидании на кушетке. Её долго не приводили. Сколько же можно переодевать?! Привели бы сюда, я сам. Слышу: в коридоре за дверью шаги. Замок открывают. Дверь настежь. Медсестра заводит Светлану – тихую, отрешённую. Под глазами чёрные тени.

Увидела меня. Остановилась у порога. Мы смотрели друг на друга и молчали.

Я не знал, куда деть руки, куда сунуть букет, не мог двинуться с места.

Пронзительная пауза повисла между нами.

Напряжение возрастало. Обманчивая тишина сгущалась, накапливая невиданную энергию, готовую, словно мощная электрическая дуга, соединить нас.

Вдруг лицо у неё как-то странно переменилось. Глаза широко раскрылись, наполняясь слезами. В них возник свет сознания. И с воем она кинулась мне на грудь.

– Я думала, не увижу тебя больше… Родной.

Мы с жаром обнялись. Она громко рыдала. У меня на скулах ходили желваки. Я закрыл глаза. Уткнулся лицом в её растрёпанные волосы. Смешанные чувства изумления, восторга, миновавшего горя, внезапно свалившегося счастья захлестнули меня. Левой рукой я крепко прижимал её к себе, а правой гладил, перебирая пальцами пряди волос. Сердца наши часто бились. В тихой радости приоткрыл глаза... Волосы её сделались седыми.

Незнакомое прежде, тектонически сильное чувство переполняло меня.

Я не знал ему названия.

Но оно владело мной безраздельно.

Историческая справка:

Потери среди советских военнослужащих и специалистов, принимавших участие в оказании интернациональной и военно-технической помощи другим странам:

• Алжир – 1962 – 1964 гг. и последующие годы – 4;
• Объединённая Арабская Республика – 18 октября 1962 г. – 1 апреля 1974 г. (Египет) – 10;
• Йеменская Арабская Республика – 18 октября 1962 г. – 1 апреля 1963 г. – 0;
• Вьетнам – июль 1965 г. – декабрь 1974 г. – 3;
• Сирия – 5-13 июня 1967 г. – 6-24 октября 1973 г. – 5;
• Ангола – ноябрь 1975 г. – ноябрь 1979 г. – 3;
• Мозамбик – 1967, 1969 гг., ноябрь 1975 г. – ноябрь 1979 г. – 1;
• Эфиопия – 9 декабря 1977 г. – май 1990 г. – 16;
• Венгрия – 1956 г. – 2260;
• Чехословакия – 1968 г. – ?;
• Афганистан – 25 декабря 1979 г. – 15 февраля 1989 г. – (включая безвозвратные потери Советской армии и санитарные) – 480 258 (!).


«Гриф секретности снят». М., Военное издательство, 1993 г.

Вместо послесловия

Полководцам в высоких штабах война грезилась скоротечной, победоносной, романтичной. Игрушечной. На деле война оказалась настоящей.

Болезненной и совсем некрасивой.

Она терпко пахла свежей человеческой кровью…

По секретной терминологии, принятой среди советских военнослужащих в Афганистане, люди – «ягоды». Щедро надавили…

Прошло много лет, но их густо-красный гранатовый сок ещё и сейчас тяжело, мрачно хмелит.

Давайте, не чокаясь, помянём погибших!

Товарищи офицеры! Да не уменьшится ваша тень…

P.S.

В начале двадцать первого века Россию не удалось втянуть в вооружённые конфликты на территории иностранных государств. Ни в Афганистане, ни в Ираке.

Как ни пытались…

@темы: любимое, литература, филолог

---

Третий день просыпаюсь с головной болью, и до того хочется послать все лесом, в том числе и себя саму... Но руки сами тянутся за волшебной таблеткой нурофена, ноги тащат тело в ванную, и через десять минут - здравствуй, новый день. С добрым утром, господа!

@темы: дневник, прибейте меня тапочком

---

А еще все его герои упертые в доску психи, им, как тем мужикам Некрасова, втемяшится в башку какая блажь, ничем ее оттудова не выбьешь. Франко сбежал и три недели дулся на Селесту, Николас с месяц ходил страдал, что он импотент, теперь вот Нано не может никак поверить, что он не бесплодный, что его обманули. Честное слово, я уже начинаю думать, что правильно его бьют. За тупость, не иначе.

@темы: мысли вслух, всякая фигня, "мыльная опера", "Нано"